C'è un angolo
del mio giardino
inesplorato:
sta tra l'ombroso fico
ed un glicine
di spento colore.
Colto d'estate
dal sole più cocente
si danna
nel caldo mezzogiorno,
riarso e ripiegato
s'arrende solo a sera.
Lì
s'avvolge
e srotola il mistero:
grandi fiori sfacciati
e piccole bianche stelle,
petali tesi come ali,
steli volubili,
fragili viticci;
spume di mare,
lava e zolfo,
ricci bizzosi,
fiamme incandescenti.
Sono le passiflore,
segni di mare e di aria,
tolti alle estreme Ande
per colorare il mondo.
